Offtopicalia

 
¡Imaginaos a Diana en galante cabalgata,
Recorriendo los bosques o batiendo los zarzales,
Cabellos y pecho al viento, embriagándose de ruido,
Soberbia y desafiando a los mejores jinetes!

¿Has visto a Turingia, amante de la carnicería,
Incitando al asalto a un pueblo descalzo,
Las mejillas y la mirada ardientes, encarnando su personaje,
Y trepando, sable en mano, las reales escaleras?

¡Tal la Sisina! Pero, la dulce guerrera
Tiene el alma tan caritativa como asesina;
Su coraje, enloquecido de pólvora y de tambores,

Ante los suplicantes sabe abatir las armas,
Y su corazón, azotado por la llama, tiene siempre,
Para el que se muestra digno, un receptáculo de lágrimas.

Charles Baudelaire, Las flores del mal

Sisina

3ª estrofa;

Es una mezcla rara de monja y de ramera;
su coraje, embriagado :mrgreen:

.

¡Oh Akhesa!, tu estulticia me pesa
mas por ser la nueva de ti espero
que seas mi musa, y  la del foro entero
que hables sin hablar, maestra,
mientras me haces la menestra.

¡Oh, Akhesa!, alguna foto más te pido
con los ojos entornados y la boca
que, por guarrilla, provoca,
y a todos nos fascina
por las pintas de maruja, y también vecina.

Akhesa, mándame un mp,
y hazlo sin demora, hazlo ahora,
que la espera me atora,
que quiero verte el buquino
y sentir lo que siente el Chino.

 X-D X-D X-D X-D X-D


Cierren el post, ya no puede mejorar más, sólo decaer  X-D

jaaaaaaaaaaaaajaaaaaaaaaaaaaaaaaajaaaaaaaaaaaaaaaa CabronCity!  X-D
que e suceden a mis ojos¿? X-D

.

Si guapa esta es para ti

Canción de Siesta (Charles Baudelaire) Las Flores del Mal



Aunque tus cejas malignas
te den un extraño aire,
nada angélico por cierto,
bruja de ojos insinuantes,

te adoro, oh frívola mía,
¡Oh mi terrible pasión!
como el sacerdote al ídolo
con íntima devoción.

Aroman tus trenzas rudas
la floresta y el desierto;
tu frente la actitud guarda
del enigma y del secreto.

Como en torno a un incensario,
tu carne el perfume ronda;
hechizas como la noche,
ninfa ardiente y tenebrosa.

¡Ah, no igualan tu pereza
ni los filtros más violentos!
¡Tú conoces la caricia
que hace revivir a los muertos!

Tus caderas se enamoran
de tu seno y tus espaldas,
y con lánguidas posturas
los almohadones encantas.

A veces, para calmar
tu misteriosa locura,
con gravedad me prodigas
el beso y la mordedura.

Me hieres, morena mía,
con una risa de burla,
y en mi corazón después
posas un mirar de luna.

Bajo tu chapín de raso,
bajo de tu pie sedeño,
yo pongo toda mi dicha,
y mi destino, y mi genio.

¡Mi alma por ti curada,
por ti, color y luz mía,
explosión de calor,
en mi Siberia sombría!

.

Vi la pelicula y me fascinó este hombre, es muy largo pero no te deja indiferente
Aullido
Para Carl Salomón



I
Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,

que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,

que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,

que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,

que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,

con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,

que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,

que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,

que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,

intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,

que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,

que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,

que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,

que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,

que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,

que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,

que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,

que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,

que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,

que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,

que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,

que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,

que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,

que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,

que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,

que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,
que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,

que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,

que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,

que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,

que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,

que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,

que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,

que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,

que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,

que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,

que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,

que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-

ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,

que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.



II
¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?
¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!

¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!

¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!

¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!

¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!

¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!
¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!

¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!
¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!

¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!
¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!
¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!

¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!
¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!



III
¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
Donde estás más loco de lo que yo estoy
Estoy contigo en Rockland
Donde te debes sentir muy extraño
Estoy contigo en Rockland
Donde imitas la sombra de mi madre
Estoy contigo en Rockland
Donde has asesinado a tus doce secretarias

Estoy contigo en Rockland
Donde te ríes de este humor invisible
Estoy contigo en Rockland
Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir
Estoy contigo en Rockland
Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio

Estoy contigo en Rockland
Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos
Estoy contigo en Rockland
Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica
Estoy contigo en Rockland
Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx

Estoy contigo en Rockland
Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero
ping pong del abismo
Estoy contigo en Rockland
Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería
morir sin dios en una casa de locos armada

Estoy contigo en Rockland
Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su
peregrinaje a una cruz en el vacío
Estoy contigo en Rockland
Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea
contra el Gólgota nacional fascista

Estoy contigo en Rockland
Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la
tumba sobrehumana
Estoy contigo en Rockland
Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de
La Internacional

Estoy contigo en Rockland
Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los
Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir

Estoy contigo en Rockland
Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de
nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas
angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh
escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra
eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres

Estoy contigo en Rockland
En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a
través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste



San Francisco, 1955-1956



Nota A Pie De Página Para "Aullido"
¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!

¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!

¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!

¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!

¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!

¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!

¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!

¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!

¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!



Berkeley, 1955

Se dice que Ginsberg dejó los puntos en lugar de "Fucked" como una declaraciòn política en recuerdo del proceso judicial en el cual la segunda edición de 3 mil ejemplares, en Mayo de 1957 fue retirada de las librerías tras ser declarada obscena por el fiscal Chester McPhee quien declaró "las palabras y el sentido de la escritura es obscena" y "usted no querría que sus hijos se cruzaran con esto". El 21 de Mayo de 1957, el poeta Lawrence Ferlinghetti fue arrestado bajo los cargos de "concientemente publicar y vender material indecente". El 2 de Octubre del mismo año, la restricción sobre el libro fue levantada y Ferlinghetti fue declarado inocente.

.

Lo has leido?

.

Mañana voy a colgar uno mio, no es gran cosa, enfin que yo de aqui a nada marcho a casita :chachi:
caproxe!

.

Me encanta este fragmento :redface:

CELESTINA.- Conjúrote, triste Plutón, señor de la profundidad infernal, emperador de la corte dañada, capitán soberbio de los condenados ángeles, señor de los sulfúreos fuegos que los hirvientes volcanes manan, gobernador de los tormentos y atormentadores de las almas pecadoras, administrador de todas las cosas negras de los infiernos, con todas sus lagunas y sombras infernales y litigioso caos. Yo, Celestina, tu más conocida cliente, te conjuro por la virtud y fuerza de estas bermejas letras, por la sangre de aquella nocturna ave con que están escritas, por la gravedad de estos nombres y signos que en este papel se contienen, por el áspero veneno de las víboras de que este aceite fue hecho, con el cual unto este hilado, a que vengas sin tardanza a obedecer mi voluntad y en ello te envuelvas y con ello estés sin irte ni un momento, hasta que Melibea lo compre y con ello de tal manera quede enredada, que cuanto más lo mirare, tanto más su corazón se ablande a conceder mi petición, y se lo abras y lastimes del crudo y fuerte amor de Calisto; tanto que, despedida toda honestidad, se descubra a mí y me premie mis pasos y mensajes; y esto hecho, pide y demanda de mí a tu voluntad. Si no lo haces con rapidez me tendrás por capital enemiga; heriré con luz tus cárceles tristes y oscuras; acusaré cruelmente tus continuas mentiras; apremiaré con mis ásperas palabras tu horrible nombre. Y otra y otra vez te conjuro; y así confiando en mi mucho poder, parto para allá con mi hilado, donde creo te llevo ya envuelto.

¿Que ha pasado con el chivi?

Se ha muerto, tragó sus heces y se ahogo

.

Cita de: Scieszka en 31 de Mayo de 2012, 11:59:06 AM

Cita de: Akhesa en 31 de Mayo de 2012, 10:10:31 AM
Tragó sus heces.

Tilde, esa gran olvidada.

Cierto, en este caso es preferible corregir si o si.
Gracias cetaka por salvarme de una muerte tan horrible! :)

.

.

Es la continuación del anterior fragmento d Bukowski no?¿

.

Cuando la copa de los sueños está vacía
y miles de abejas jugando
en las tripas me roban las noches.
No me dejes solo que ahora soy tan pequeño
y cuando despierto de una pesadilla nada cambia
todo sigue igual

Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más


Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más

Abrázame, abrázame...

Como una noche de invierno en Noruega
un manto de escarcha,
un corazon desnudo, tortura de vida.
No me dejes solo que ahora soy tan pequeño
y cuando despierto de una pesadilla nada cambia
todo sigue igual

Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más

Abrázame, abrázame...

El deseo del Doctor

 :facepalm:  La madre que la parió, el deseo del doctor dice.

El grupo es Doctor Deseo. De lo mejorcito de Bilbao.

De todas formas me alegro de que esuches buena música.

Me vas a decir tu a mi como tengo que hacer hijos, primero te informas de como se les suele llamar entre amigos, se bien d lo que hablo seguramente no los conozcas ni el tiempo que los conozco yo ;)

Cita de: Akhesa en 31 de Mayo de 2012, 22:42:14 PM
Me vas a decir tu a mi como tengo que hacer hijos, primero te informas de como se les suele llamar entre amigos, se bien d lo que hablo seguramente no los conozcas ni el tiempo que los conozco yo ;)

¿Me vas a hacer ir a por Francis y que él te diga que no tienes puta idea? Que tengo a 1 metro de mí 2 discos con dedicatorias. ¡Que la semana pasada me comí un bizcocho hecho por su madre! ¡Que he comido panes hechos por él!

Me intenta vacilar una tia que es incapaz de entender la letra de "ez nauzu berriro izango" y que le llama al grupo "el deseo del doctor".

No se si ponerte de firma o ir a tu casa a soltarte una hostia.

Pd: puto móvil..

Cita de: munduan galduta en 01 de Junio de 2012, 00:32:25 AM

Cita de: Akhesa en 31 de Mayo de 2012, 22:42:14 PM
Me vas a decir tu a mi como tengo que hacer hijos, primero te informas de como se les suele llamar entre amigos, se bien d lo que hablo seguramente no los conozcas ni el tiempo que los conozco yo ;)

¿Me vas a hacer ir a por Francis y que él te diga que no tienes puta idea? Que tengo a 1 metro de mí 2 discos con dedicatorias. ¡Que la semana pasada me comí un bizcocho hecho por su madre! ¡Que he comido panes hechos por él!

Me intenta vacilar una tia que es incapaz de entender la letra de "ez nauzu berriro izango" y que le llama al grupo "el deseo del doctor".

No se si ponerte de firma o ir a tu casa a soltarte una hostia.

Pd: puto móvil..

Ella solo pide amor con pistola.
jajajaj bizctxos! De donde eres? del mismo Bilbo o de un pueblo? por curiosidad.
Campanadas a la muerte 8)

El hombre no se preocupa a la mitad

El hombre en medio
No se preocupa
Sabe que su Karma
No está bajo tierra

Pero su Karma
Desconocido para él
Puede acabarse

Eso es el Nirvana

Hombres Salvajes
Que matan
Tienen Karmas
Enfermos

Hombres buenos
Que aman
Tienen Karmas
De paloma

Las serpientes son humildes habitantes del Infierno
Han venido a escondidas
Cruzando las altas hierbas
Para darse de frente con el estanque y sus ranas cristalinas.

Mexico City Blues

.

Te quiero cetaka :-*

Sigo con er Deseo der Doctor, Mundun si vas a venir a darme una hostia, traete er bizcocho de mama Francis que iguar no te nace darme una hostia cuando me veas y si un trocito de bizcocho, esta bueno? XD mas que nada egke soy muy chiquitita   X-D

Andar a ciegas sobre un tejado
tropezando en la oscuridad.
¿Quién dijo que no es más divertido
que seguir los caminos marcados?
Resbalando por tu cuerpo,
rociado por la confusión.
Es la duda mi bufanda,
es tu miedo mi dolor.

Mirando al mar
las tormentas salpican despejando la estupidez.
Tiro de la cadena
y digo adiós a mi trocito de realidad.

Hay cuentos por inventar.
Hay cuentos aún por inventar.

Disparo al poli que habita en mí,
escupo sobre Peter Pan.
Desobediencia para merendar
y habilidad pa tropezar con el lobo.

Ahora no, ahora sí,
esta rayita va por ti.
Es la duda mi bufanda,
es tu miedo mi dolor.

Mirando al mar...

El bizcocho estaba cojonudo, de verdad. Su madre se la hizo para la mía, que son amigas.

Y si, soy del botxo, bilborrata (como nos llaman los giputxis) de pura cepa.

 Francis es un tio grande, llevo años escuchando su música, deleitándome con sus letras, extasiandome de gozo, cuando escuchaba a LPR y a Kortatu que por aquel entonces eran los Negu gorriak, Mano negra(que es dios), entró en mi casa uno de sus discos(Discos Suicidas) y me enamoré de su trabajo... mi amigo Iñaki que es de Bilbo me invito a su casa hace dos otoños, solo he estado una vez salvando el casco viejo es una ciudad que me resulto  parecida a Madriz, Lo mas bonito que ví de Bilbao fue el puente del rio Nervion, todo el paseo...Ya colgare una foto con la mama(araña).
A Gasteiz voy mas, tengo buenos amigos allí que me llaman la Vagkamadrileña^^

.

VERONICA DECIDE MORIR

Quería morir de gozo, de placer, pensando y realizando todo lo que siempre le había estado prohibido: imploró al hombre que la tocase, que la sometiera, que la usase para lo que se le antojara. Habría querido que Zedka estuviera también allí, porque una mujer sabe cómo tocar el cuerpo de otra, como ningún hombre lo consigue, ya que conoce todos sus secretos. De rodillas ante aquel hombre de pie, se sintió poseída y tocada y usó palabras fuertes para describir lo que quería que él hiciera. Un nuevo orgasmo le fue llegando; esta vez más fuerte que nunca, como si todo en derredor fuera a estallar. Se acordó del ataque cardiaco que había tenido aquella mañana, pero aquello ya no tenía ninguna importancia: moriría gozando, explotando. Se sintió tentada a agarrar el sexo de Eduard que se encontraba bien cerca de su cara, pero no quería correr ningún riesgo de echar a perder aquel momento: estaba yendo lejos, muy lejos, exactamente como Mari le había dicho.

Se imaginó reina y esclava, dominadora y dominada. En su fantasía hacía el amor con blancos, negros, amarillos, homosexuales, mendigos. Era de todos y todos podían hacer de todo. Tuvo uno, dos, tres orgasmos seguidos. Se imaginó todo lo que nunca antes se había imaginado y se entregó a lo que había de más vil y más puro. Por fin, no consiguió ya contenerse y gritó mucho, de placer, de dolor por los orgasmos seguidos, por los muchos hombres y mujeres que habían entrado en su cuerpo usando las puertas de su mente. Se echó sobre el suelo y se quedó allí, inundada de sudor, con el alma llena de paz. Había escondido a sí misma sus deseos ocultos

Cita de: munduan galduta en 01 de Junio de 2012, 00:32:25 AM

Cita de: Akhesa en 31 de Mayo de 2012, 22:42:14 PM
Me vas a decir tu a mi como tengo que hacer hijos, primero te informas de como se les suele llamar entre amigos, se bien d lo que hablo seguramente no los conozcas ni el tiempo que los conozco yo ;)

¿Me vas a hacer ir a por Francis y que él te diga que no tienes puta idea? Que tengo a 1 metro de mí 2 discos con dedicatorias. ¡Que la semana pasada me comí un bizcocho hecho por su madre! ¡Que he comido panes hechos por él!

Me intenta vacilar una tia que es incapaz de entender la letra de "ez nauzu berriro izango" y que le llama al grupo "el deseo del doctor".

No se si ponerte de firma o ir a tu casa a soltarte una hostia.

Pd: puto móvil..

X-D

Para quien me lee y no escribe :redface:

* La BeLLeZa...

Como un sueño de piedra soy hermosa,
¡Oh mortales!,
Y mi seno que a todos por siempre torturó
Ha sido hecho para inspirar amor a los poetas
Igual como la materia, eterna e indecible.

Incomprendida esfinge, reino en azul;
El níveo corazón junto al blancor del cisne;
Detesto el movimiento que desplaza las líneas
Y jamás lloré como tampoco jamás reí.

Los poetas, ante de mis gestos ativos,
Que os recuerdan antiguos monumentos,
Consumen sus días en árdua labor;

Que para fascinar a estos mansos amantes
Tengo puros espejos que embellecen las cosas:
Mis dos enormes ojos de eterna claridad.

Cita de: munduan galduta en 02 de Junio de 2012, 12:15:41 PM
Y si, soy del botxo, bilborrata (como nos llaman los giputxis) de pura cepa.

El último cacho lo he leido inconscientemente con la voz de uno de los de Vaya semanita xD.

Estos giputxis maleantes...

.

pobre vampiro  :( :( :(

Cita de: Kapuyina en 04 de Junio de 2012, 14:12:53 PM

Cita de: munduan galduta en 02 de Junio de 2012, 12:15:41 PM
Y si, soy del botxo, bilborrata (como nos llaman los giputxis) de pura cepa.

El último cacho lo he leido inconscientemente con la voz de uno de los de Vaya semanita xD.

Estos giputxis maleantes...

Ey!!!!!! yo tmb.

Cita de: PAKMEI en 04 de Junio de 2012, 22:15:53 PM

Cita de: Kapuyina en 04 de Junio de 2012, 14:12:53 PM

Cita de: munduan galduta en 02 de Junio de 2012, 12:15:41 PM
Y si, soy del botxo, bilborrata (como nos llaman los giputxis) de pura cepa.

El último cacho lo he leido inconscientemente con la voz de uno de los de Vaya semanita xD.

Estos giputxis maleantes...

Ey!!!!!! yo tmb.

xD

.

CitarFaye se ríe. Se moja un dedo y hace una señal en el aire como si hubiera un marcador. Las dos se ríen. Una ola más grande de lo normal rompe de una manera estrepitosa sobre la espuma. El dedo de Faye sabe a humo y a sal.

ESTO QUIERE DECIR QUE JULIE Y FAYE HAN FOLLADO

CitarSiguieron adelante. Iban como hombres investidos de un propósito cuyo origen los precedía, como legatarios naturales de un orden a la vez imperativo y remoto. Pues aunque todos y cada uno de ellos eran distintos entre sí, conjuntamente formaban una cosa que no existía antes y había en aquella su alma comunitaria vacíos apenas concebibles, como esas regiones dejadas en blanco de los mapas antiguos en donde habitan los monstruos y donde no hay del mundo conocido otra cosa que vientos conjeturales.

ESTO NO SÉ LO QUE QUIERE DECIR, PERO, JODER, CORMAC, JODER CUANDO TE SALE TE SALE.

.

Cita de: elViejo en 04 de Junio de 2012, 23:07:39 PM

CitarFaye se ríe. Se moja un dedo y hace una señal en el aire como si hubiera un marcador. Las dos se ríen. Una ola más grande de lo normal rompe de una manera estrepitosa sobre la espuma. El dedo de Faye sabe a humo y a sal.

ESTO QUIERE DECIR QUE JULIE Y FAYE HAN FOLLADO

:-|
Estas seguro?

Cita de: Kapuyina en 04 de Junio de 2012, 23:23:30 PM

Cita de: elViejo en 04 de Junio de 2012, 23:07:39 PM

CitarFaye se ríe. Se moja un dedo y hace una señal en el aire como si hubiera un marcador. Las dos se ríen. Una ola más grande de lo normal rompe de una manera estrepitosa sobre la espuma. El dedo de Faye sabe a humo y a sal.

ESTO QUIERE DECIR QUE JULIE Y FAYE HAN FOLLADO

:-|
Estas seguro?

Completamente. Ten en cuenta que la acción se sitúa en una playa nudista desierta poco después del amanecer, que Julie y Faye están manteniendo una relación sentimental y que dice que el dedo le sabe a "humo y a sal". POR FAVOR, ESTÁ CLARO QUE HAN FOLLADO DE ALGÚN MODO LÉSBICO

Cita de: Kapuyina en 04 de Junio de 2012, 22:23:11 PM

Cita de: PAKMEI en 04 de Junio de 2012, 22:15:53 PM

Cita de: Kapuyina en 04 de Junio de 2012, 14:12:53 PM

Cita de: munduan galduta en 02 de Junio de 2012, 12:15:41 PM
Y si, soy del botxo, bilborrata (como nos llaman los giputxis) de pura cepa.

El último cacho lo he leido inconscientemente con la voz de uno de los de Vaya semanita xD.

Estos giputxis maleantes...

Ey!!!!!! yo tmb.

xD

Es coña, eso sería mu raro. Ni siquiera se de quien hablas.

Cita de: elViejo en 04 de Junio de 2012, 23:26:41 PM

Cita de: Kapuyina en 04 de Junio de 2012, 23:23:30 PM

Cita de: elViejo en 04 de Junio de 2012, 23:07:39 PM

CitarFaye se ríe. Se moja un dedo y hace una señal en el aire como si hubiera un marcador. Las dos se ríen. Una ola más grande de lo normal rompe de una manera estrepitosa sobre la espuma. El dedo de Faye sabe a humo y a sal.

ESTO QUIERE DECIR QUE JULIE Y FAYE HAN FOLLADO

:-|
Estas seguro?

Completamente. Ten en cuenta que la acción se sitúa en una playa nudista desierta poco después del amanecer, que Julie y Faye están manteniendo una relación sentimental y que dice que el dedo le sabe a "humo y a sal". POR FAVOR, ESTÁ CLARO QUE HAN FOLLADO DE ALGÚN MODO LÉSBICO

:roto2:

Tu idea original de que acaban de follar la veo bastante rebuscada, porque tu me dirás de que le huele el dedo a humo....
Pero si, mola tener esa imaginación para crear "escenas tiernas".  Asi me tiro leyendo yo todo el día xD

O sea, que no solo no sabes nada de literatura sino que tampoco sabes nada de sexo.

Exácto.

PD: Explicame lo del humo.

Como no sea de tanto frote, a no ser que hayan hecho una hoguera :?

Cetaka es que solo escribimos nosotras dos,por eso quería cambiar el nombre del hilo, bueno ahora se van animando mas, me lo pensare..

.

Impensable CetaKa no esta vez
Donde sale un cigarro en el texto?

Cita de: Scieszka en 05 de Junio de 2012, 12:41:02 PM
¿Soy la única que ha pensado en el cigarro post coito?

Ah que sólo se puede fumar en la playa si acabas de follar, es cierto.

 :S

.

Nos tienes en ascuas, solo queda el frote
Viejo explicatute :rolleyes:

El problema es que habéis leído muy poco y habéis follado demasiado mal. Yo sólo os podría ayudar en lo segundo pero nos separa lo (in)tangible del hecho físico.

Por que no añades un fragmento algo mas amplio?

Cambiado :$

CitarRincón de el escritor, placer para el corazón.

Y ya me daba apuro entrar antes.

http://es.scribd.com/doc/49028678/La-nina-del-pelo-raro#outer_page_1 Página 12

.

Cita de: elViejo en 05 de Junio de 2012, 13:15:38 PM
El problema es que habéis leído muy poco y habéis follado demasiado mal. Yo sólo os podría ayudar en lo segundo pero nos separa lo (in)tangible del hecho físico.

Que no viejo, que esas dos lineas no dan para saber que lo han hecho.
Otra cosa es que te estes leyendo el libro y sepas que iban a follar, por cómo transcurre la historia o por cómo escribe el autor.

 X-D
No me proponeis nada

.

El humo representa el acto sexual terminado. Lo que empieza como una chispa, actúa como desencadenante de la pasión, normalmente tratada como fuego. Cuando termina el acto sexual, lo que era pura pasión o fuego, da lugar al reposo y la tranquilidad del fuego extinto, que no es más que ceniza y humo. Por tanto ese olor a humo es el aroma a sexo terminado, cuando la pareja ha intercambiado sudores, efluvios y...

Vamos que han refrotado campanillas.

Cita de: Tanis en 05 de Junio de 2012, 13:49:10 PM
El humo representa el acto sexual terminado. Lo que empieza como una chispa, actúa como desencadenante de la pasión, normalmente tratada como fuego. Cuando termina el acto sexual, lo que era pura pasión o fuego, da lugar al reposo y la tranquilidad del fuego extinto, que no es más que ceniza y humo. Por tanto ese olor a humo es el aroma a sexo terminado, cuando la pareja ha intercambiado sudores, efluvios y...

Vale.
Pero eso sólo demuestra que he leido bastante menos que vosotros. No que folle mal  :lol:

Un retazo del libro que estoy leyendo:


"Coros de ángeles de Giotto, de una pequeña bóveda azul en una iglesia de Padua, y junto a ellos iban Hamlet y Ofelia coronada de flores, bellas alegorías de toda la tristeza y de toda incomprensión en el mundo; allí estaba en el globo ardiendo el aeronauta Gianozzo y tocaba la trompeta; Atila Schmelzle llevaba en la mano su sombrero nuevo; el Borobudur hacía saltar su montaña de esculturas. Y aun cuando todas estas bellas figuras vivieran también en otros mil corazones, todavía quedaban otras diez mil imágenes y melodías desconocidas, para las cuales sólo dentro de mí había un asilo, unos ojos que las vieran, unos oídos que las escucharan. La vieja tapia del hospital con el viejo color verde pardo, sucia y ruinosa, en cuyas grietas y ruinas podía uno imaginarse cientos de frescos, ¿quién se ponía a tono con ella, quién se adentraba en su espíritu, quién la amaba, quién percibía el encanto de sus colores en dulce agonía? Los viejos libros de los monjes, con las miniaturas tenuemente brillantes, y los libros olvidados por su pueblo de los poetas alemanes de hace doscientos y de hace cien años, todos los tomos manoseados y carcomidos por la humedad, y los impresos y manuscritos de los músicos antiguos, las tiesas y amarillentas hojas de notas con fosilizados sueños de armonías, ¿quién escuchaba sus voces espirituales, picarescas y nostálgicas, quién llevaba el corazón lleno de su espíritu y de su encanto a través de una edad tan diferente y tan lejana a ellos? ¿Quién se acordaba ya de aquel pequeño y duro ciprés en lo más alto de la montaña sobre Gubbio, tronchado y partido por una roca desprendida y aferrado, sin embargo, a vivir, hasta el punto de echar una nueva copa modesta y fragante? ¿Quién hacía justicia a la cuidadosa señora del primer piso y a sureluciente araucaria? ¿Quién leía de noche sobre las aguas del Rin las escrituras que dejaban trazadas en el cielo las nubes viajeras? Era el lobo estepario. ¿Y quién buscaba entre los escombros de la propia vida el sentido que se había llevado el viento, quién sufría lo aparentemente absurdo y vivía lo aparentemente loco y esperaba secretamente aún en el último caos errante la revelación y proximidad de Dios?"

"El lobo estepario" (Hermann Hesse)

     LA PEDRA ´
No me importa que me claves,
como a un Cristo, en la pared,
ten cuidado no me falte de comer.
Tú me agarras, yo te empujo
y no me hace falta más,
con tu flujo me alimento de mamar.

He aprendido, de estar sólo,
a llorar sin molestar
y a cagarme en los calzones y a dudar.

la verdad sólo tiene un sentío,
no me obligues a engañar,
si te crees toas mis mentiras, que vacío debes estar.

Bomba. Bomba. Bomba... Erestupamí.

No sé ni cuantas noches llevo ya sin dormir,
arráncame los uñas de los pies.

Morir sólo una vez, va a ser poco para mí,
el diablo me ha cogido miedo y no me deja entrar.

No creas que estoy huyendo
si me ves retroceder, espera,
que estoy cogiendo carrera;
desafiar la perspectiva del fracaso
a la que estamos: condenados.

Me estoy reformando, te miro, me hincho,
me tiro a los cactus desnudo
pero no me pincho.

Me estoy reformando todas las mañanas
y ahora hago siempre todo
lo que me da la gana.

Y saborear,
si tú le das, todo tiene sentido;
y al despertar
te voy a contar cositas al oído.

Vuelo hasta una mancha en la pared,
me vuelvo ajeno a todo
y me sobran hasta mis propios pies.

Deja de perseguir, a los moscas por el techo,
no ves que no me entero
de que mierdas estas hecho.

Tampoco es que me importe, no sabía que decir,
por mí puedes quedarte
tú conmigo y yo sin ti, sin ti.

Y pa cara perro: yo, ¿que te juegas?
vuelve a darme la razón: y te la ganas.
Y pa cara perro: yo, ¿qué te juegas?
vuelve a darme la razón: y aquí la cagas.
Si quieres que yo te quiera, chungo aunque me des dinero,
pues yo no meto la lengua en esa mata de pelo.

Si quieres que yo te quiera, lo vas a tener muy crudo, pues yo no meto la lengua en ese chocho peludo.
Por volver como eres,
por volver como somos,
por la inmensa sonrisa de tus cansados ojos,
por volver donde alguien te quiere sin que vuelvas,
por poner a los míos con un poco más de luz.

Cuando su mirado se ha cruzado con la mía.
salto sólo una chispa y prendieron tantos fuegos,
que se fué la luz del día,
arrasamos los bosques,
también vi como ardían
los nidos en los postes.

Me voy a recortar en punta las orejas
y me voy a echar al monte a aullar entre la maleza,
volver no dudarla, ahora soy yonqui a mi manera,
ya no quiero tu amnistía, puedo morir donde quiera.

Salto montañas, no paro ni a mirar p'atras,
quítame el precio y la fecha de caducidad,
yo ya no me escondo, ya no me tengo que agarrar,
como vosotros: presos de lo convencional.

Cada mañana, me tiro de la cama,
buscando una razón;
muy despacito, me pongo los calzoncillitos
y estoy mucho mejor,
que pena no estuvieras
para ver el cuerpo que me dió dios.

Busco colillas, me saco los almondiguillas,
¡otro ataque de tos!
no recuerdo nada, -ostia, anoche que pasada!
aquello no era yo;
qué pena no estuvieras
para ver la marcha que me dió dios.

Y ya nunca más
volverán mis ojos a ver tus ojos y tu mata de pelo
y allá desde lo lejos
van llegando los viejos recuerdos, en ráfagas lentas de viento.

Y ya nunca más
volverán mis ojos a ser tus ojos y mi mente un vertedero
y allá desde lo lejos
van llegando los viejos recuerdos, tan royéndome, por dentro.

Y verás el resurgir, poderoso, del guerrero,
sin miedo a leyes ni a nostalgias;
y caer mil veces más y levantarse de nuevo,
sin más bandera que sus güevos.

Grito por dentro,
por fuera me hago el remolón,
me pongo a güevo,
entre la espada y la pared;
grito por dentro,
por fuera no me oigo ni yo,
no pasa nada:
se nos arrima el buen humor.

Acabo de nacer soy un bichero más,
mi padre es Lucifer, mi madre una patá,
acabo de potar dentro de tu portal,
si no te vuelvo a ver: algo te va a quedar.

No te preocupes por mí,
que si te embisto no me acuerdo
y si me haces sonreir,
tiembla el mundo cuando muerdo.

Me sirven los aceras para almohada,
soy patrimonio de la humanidad,
yo estoy sólo como un perro y no puedo seguir tu pista,
tú en tu coche grande y negro, yo estripao en una autopista.
Hijos de puto, hijos de puta.

Ya tengo los cañones preparados,
en mi barco pirata no hay maldad,
voy a una comisaría, monto una carnicería,
a mis colegas vengo a rescatar, ta, fa, tal tal to, ta.
Hijos de puta, hijos de puta.

Corren tan aprisa como pueden,
unas jadean a causa del esfuerzo,
otras caen no se levantan, alguno más resistente
entona un canto paro darles animo.
Hijos de puta, hijos de puta.

Daría un río de mi sangre si quisierais
ejércitos enteros claudicar;
hay guerra en todas los partes y yo sóIo pienso en tocarte,
La vida desperdiciada, -,tonta lefa para nada!
¡escupe bastarda.!
Hijos de puta, hijos de puta.

La cabeza se me va, anoche anduve perdío,
casi todos las mañanas me levanto percudío.
Soy terco como una mula y duro no siento el dolor,
no necesito armadura: tengo costra alrededor.

No creas que estoy dudando,
yo no sé que hacer y tú tan quieta,
que no me entero cuando aprietas;
te acaricio con los manos, te miro y salgo por pies,
¡cadenas!, fuera que hoy es luna llena.

Despido energía y sé que soy un vago,
a mí no me ata corto nadie,
porque me apago.

Me acuesto de día, cuando llego la luz
y tengo claro que
no quiero ser como tú.

Me arranco a andar y me comes la paciencia:
que me quedo atrás... vuelvo a empezar;
que yo no sé, y yo no puedo y yo no quiero,
me quedaré sentado en el bar.

Sólo puedo imaginar un caballo desbocado,
¿a quien quieres engañar? una mula en un sembrado.

Y saborear,
si tú le das, todo tiene sentido;
y al despertar
te voy a contar casitas al oido.

Vuelo hasta una mancha en la pared,
me vuelvo ajeno a todo
y me sobran hasta mis propios pies.

Parece que se oye un ruido, estoy robando en un chalet,
pa una vez que nos pringamos:
hoy nos han vuelto a coger.

Los perros son mis amigos, el guardia me quiere morder,
me persiguen los vecinos,
¿donde hemos dejao el OVNI?.

I destrossarem el monstre del pou
més profund del nostre cap,
Y no nos volverá a enloquecer, si,
no hay nada que nos pueda quitar.

I destrossarem el monstre de pou
més profund del nostre cap.
Y no pienso dejarle volver,
si hay algo que me empuje, apretar.

Vuelvo a verte ¡que bajón! ¡y vaya careto!
tú vuelve a decir que no: y aquí me mato.
Me hago solos en tu honor y no siento nada,
estate quieta por favor ¿a que te ato?

Ni me olvido, ni me acuerdo no he dormido y tengo hambre,
ten cuidado no me toques, no te vaya a dar calambre.
Me tortura tanta duda, polla dura no cree en dios,
entre ponte bien y estate quieta: tú enfrías al Sol y yo majareta.

Extremoduro  :$

Yeah! kapu :-*

Cita de: elViejo en 05 de Junio de 2012, 13:25:42 PM

http://es.scribd.com/doc/49028678/La-nina-del-pelo-raro#outer_page_1 Página 12

No habia visto esto.
Da igual, sigo sin verlo  :-\

Cita de: Kapuyina en 05 de Junio de 2012, 18:34:26 PM

Cita de: elViejo en 05 de Junio de 2012, 13:25:42 PM

http://es.scribd.com/doc/49028678/La-nina-del-pelo-raro#outer_page_1 Página 12

No habia visto esto.
Da igual, sigo sin verlo  :-\

En el párrafo anterior a la frase:

Citar
-Estabas hablando de poesía. Julie sonríe y le toca la mejilla a Faye.
Faye enciende un cigarrillo en medio del viento.
—Nunca me ha gustado. Da demasiadas vueltas. Incluso cuando me gusta no es más que una manera retorcida de decir algo obvio, creo yo.
Julie sonríe. Hay una separación entre sus incisivos.
—Bravo—dice—. Pero piensa que hay realmente poquísima gente que tenga el instrumental necesario para tratar con lo obvio.

Pero piensa que hay realmente poquísima gente que tenga el instrumental necesario para tratar con lo obvio.

Kapuyina. Instrumental necesario. Carece de. Tratar con lo obvio. Poesía. Retorcida. Kapuyina. Lo obvio. Poquísima gente. Kapuyina.

Ahhhhhhh, joe, haber empezado por ahi!

Kapuyina, te habrías enterado si fueras igual de pedante que ElViejo.
Yo no lo veo, mi detector de gilipolleces se conecta en cuanto vienen a contarme idioteces. :chachi:

 :-|

"... cuando somos niños, casi nunca pensamos en el futuro. Esa inocencia nos deja libres para disfrutar como pocos adultos pueden hacerlo.

El dia que empezamos a preocuparnos por el futuro es el dia que perdemos uestra inocencia"


" ... Al pan, pan al vino, vino. Pero a una prostituta llamala señora, la vida de las prostitutas es muy dura, y no cuesta nada ser respetuosos con ellas"

Kapuyos, escribid en este hilo :agh:

Me avergüenza compartir la especie
y deseo que se extinga aunque reces
en el salto de la evolución
pierde el equilibrio

El aplauso, fiesta de portada
son careta pa la sangre derramada
como excusa vale la tradición
es un homicidio

La iglesia de tu lado, ofrece redención

Los ruedos, circos de exterminio
lentejuelas, altos beneficios
floria y premio al asesino
¿dónde esta el oficio?

No hace falta que te diga lo que siento
cuando el asta re revienta los adentros
bebe y traga fiesta nacional
tu suerte no la envidio

La iglesia a tu lado, vende extremaunción

Torturador cobarde
a mi no me toreas
que hay de cultura y arte
en la sangre de la arena

Torturador cobarde
a mi no me toreas
que hay de cultura y arte
en derramar sangre en la arena

Fuente: musica.com
Letra añadida por Mr.Cons

Envidia Kotxina

CitarUna pequeña fábula

¡Ay! -dijo el ratón-. El mundo se hace cada día más pequeño. Al principio era tan grande que le tenía miedo. Corría y corría y por cierto que me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. Pero esas paredes se estrechan tan rápido que me encuentro en el último cuarto y ahí en el rincón está la trampa sobre la cual debo pasar.

-Todo lo que debes hacer es cambiar de rumbo -dijo el gato... y se lo comió.

FIN

Franz Kafka

Enorme. Se dice que Kafka entró en alguna habitación secreta de la biblioteca infinita que contiene la literatura universal. Una habitación secreta y desconocida que nadie ha vuelto a encontrar.

oh! Gracias anciano.


Michael Ondaatje
El paciente inglés (fragmento)


" Cuando jóvenes, no nos miramos en los espejos. Lo hacemos cuando somos viejos y nos preocupa nuestro nombre, nuestra leyenda, lo que nuestras vidas significarán en el futuro. Nos envanecemos con nuestro nombre, con el derecho a afirmar que nuestros ojos fueron los primeros en ver determinado panorama. Al envejecer es cuando Narciso desea una imagen esculpida de sí mismo.
(...)
Sólo al deseo se debía que la historia errara, vacilase como la aguja sin brújula...Una mente viajando por el Este y el Oeste disfrazada de tormenta de arena.
(...)
Una historia de amor no versa sobre aquellos cuyos corazones se extravían, sino sobre quienes tropiezan con ese hosco personaje interior y comprenden que el cuerpo no puede engañar a nadie ni nada: ni la sabiduría del sueño ni el hábito de la cortesía. Es un consumirse de uno mismo y del pasado.
(...)
Amor mío te sigo esperando. Cuánto dura un día en la oscuridad...¿Una semana? El fuego se ha apagado y empiezo a sentir un frío espantoso. Debería arrastrarme al exterior pero entonces me abrasaría el sol. Temo malgastar la luz mirando las pinturas y escribiendo estas palabras. Morimos, morimos, morimos ricos en amantes y tribus y sabores que degustamos en cuerpos en que nos sumergimos como si nadáramos en un río. Miedos en los que nos escondimos como esta triste gruta. Quiero todas esas marcas en mi cuerpo. Nosotros somos los países auténticos, no las fronteras marcadas en los mapas con los nombres de hombres poderosos. Sé que vendrás y me llevarás al palacio de los vientos. Solo eso he deseado, recorrer un lugar como ese contigo. Con nuestros amigos, una tierra sin mapas. La lámpara se ha apagado y estoy escribiendo a oscuras". "





¡Oh carne! qué ambicionas? Corazón, ¿qué más quieres?
Huyen las estaciones y pasan las mujeres,
y yo que he amado tanto, que desconozco el amor.

OLavo Bilac

Cita de: elViejo en 20 de Junio de 2012, 13:29:10 PM

Enorme. Se dice que Kafka entró en alguna habitación secreta de la biblioteca infinita que contiene la literatura universal. Una habitación secreta y desconocida que nadie ha vuelto a encontrar.

X-D X-D X-D

Así es, en el humor radica buena parte del mérito absoluto de Kafka como escritor universal, desarropado de un contexto histórico como el que pueden necesitar los Dostoievski o Mann de turno. Genial.

Manolo Chinato


Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta.
Enfrente, la montaña.
Pasa la nube inmensa;
toda suya... todo suyo.
Huracanes de vientos;
lluvia andante semiparalela
y en todo el monte funerales alegres, naturales,
de hojas muertas.

Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
al son de trompetas invisibles que vienen de los mares.

Llegó el otoño; llegó la muerte...
¡Mas no para todos!
Hoy morirán hojas y animales.

Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
darán
con más calor
a la tierra,
de su muerte,
pasado mañana,
brotes de espeanza.

Y yo no he muerto.
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!,
susurro y pienso...
y para mañana
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.

Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta inmensa.

Hola

Hola soy yo.
¡Pum! ¡Ram!
Pues eso,
ya está.